Иногда у меня на душе бывает очень поршиво из-за того, что я никого не люблю. Мне не о ком заботиться, не о ком беспокоиться, некому стихи посвящать, в конце концов. Но это меня беспокоит не так сильно. Я знаю, что меня любит один человек. Уже долгое время. Он мой друг. И это не самое ужасное. Мне чертовски обидно, что я не могу полюбить его. Я доверяю ему, мне весело с ним, я готова поддержать его в трудную минуту и знаю, что он тоже готов на многое ради меня. Но он друг. И никак не больше. Я даже не знаю, как описать то, что я чувствую, когда он берёт меня за руку, гладит по волосам или обнимает. Точнее нет, я знаю, как это описать. Я не чувствую ни-че-го. И не знаю, что делать с этим. Я не хочу терять ещё одного друга, он мне очень дорог. Но я вижу в нём только друга… И мне ужасно стыдно и обидно за то, что я не могу ответить ему взаимностью.

Почему каждое лето кто-нибудь из моих подруг звонит мне где-нибудь среди ночи и начинает разговор с кучи матерных слов, предвещающих рассказ о чём-нибудь грандиозном и невероятном?! Дальше, конечно же, следует повесть о безумном приключении, произошедшем только что.
Так вот, почему я еще ни разу никому так не звонила? Ах да… В моей жизни ничего ведь не происходит…